Son las nostalgias amarillas como una prensa obsoleta las que dejan los oidos llenos de cera carcomida, por no escuchar no sabemos ni el hemisferio que nos direcciona.
-Así no, de tal manera me conviertes en sal, el pasado es mio...
Que manía de viajar por el pasado para sufrir sin sentido, el futuro nos aturde y creamos idolos a quien adorar mientras Dios con cara de poker nos mira sacástico, como nos gusta pensar que cualquier tiempo pasado fué mejor, pero si es el pasado por algo será.
Damos vuelta a las páginas virtuales de imágenes que la retina no quiere olvidar, y así nos olvidamos de lo esencial.
El cielo aburrido voltea a los ángeles para que despertemos
de nuestra idiotez congénita y hablemos de construir, no de ruinas intrascendentes.
Que "lindos" los álbumes amarillos!
Que absurda conjura de necios abrazados a nada!
Que idea de amor carnal aburrido de la misma piel buscando excusas para viejas cartas en las cuales realizar un mus lleno de naipes marcados.!
Que idea de labios sin color!
La escritura nos hace mas libres, hay humanos que no saben leer, a los genios les encanta ir de maestros, enfermeros pacientes de dolencias que el engaño enquistó en el hipotálamo de algún nombre esdrújulo.
Tengo la mala pata de escribir a ratos, leer por el placer de inventar, pasearme por una ventana de demonios ajenos para retar a los propios, llorar para sentir de verdad, esperar orgasmos ajenos para calmar las ganas de piel contra piel, entreno en onanismo los lunes, miércoles y viernes guardo el fin de semana para crear filosofias simples, anacrónicamente absurdas,y al despuntar el alba....Que esperpenticamente bellos son los albumes amarillos....
In a tabula rasa in quali scriptus nest .
No hay comentarios:
Publicar un comentario